julia_riweth: (Default)

моторошна замальовка


Коли вони уже випили другу, а кіт, якого звали просто Кіт, схопив зі столу шмат ковбаси і звично утік під довгасту шафку для тарілок і каструль, у дворі знов почалося.

ненормативна лексика, реальний мрачняк )
julia_riweth: (Default)
Для "Лого"

Казка про два світи

Люблю я пахучу зелень.
Зеленого вітру клекіт.
Зелене вітрило в морі,
коня на горі далекій.
Ворушачи пояс тінню,
сидить на поруччях ночі
зеленоволоса діва -
холодного срібла очі.
Люблю я пахучу зелень,
де місяць циганський плаче.
Її споглядають речі,
вона їх не може бачить.

Федеріко Ґарсіа Лорка

пер. Той, що греблі рве

Море було іржаве, мов батьків ніж, чогось завжди іржавів він, швидко так, небо було сіре, як материна спідниця. Іноді в небі проступала нетривка несмілива блакить, ніжна, очі сестри Баранцевої, Іну. Іноді море трошки сіріло і навіть синіло несильно від тої блакиті, а десь від обрію набігали білі шматки піни, що підстилають кожну хвилю, аби м'якше вона лягала на морське пузо. Та потім все знов ставало — сіре, іржаве. І чорні та сірі камінці під ногами, по всьому пляжу — аж до сірих скель, на яких стояв батьківський дім та ще кілька осель, складених із каменю, накритих настилом з цупкої тканини, назви якої Баранець не знав.

Read more... )
julia_riweth: (Гладиолус)
Казка-замальовка на замовлення Олекси Ярославцева. Я давно обіцяла, а руки дійшли тільки зараз. Олексо, чи це достатньо пракитай?

 

І раптом наснилось, що сердце моє не болить.

Воно порцеляновий дзвоник в далекім Китаї.

М. Гумільов, пер. М. Горностаєвої.

 

Це був звичайний Будда з крамниці будд. Дешевий, погано пофарбований, з руками, складеними на пивному пузці, з розмитою посмішкою. Та й крамниця була одна назва — крамниця. Так, кіоск в підземному переході, між автоматом з продажу кави та столиком, де продавались газети — обшарпаним, як та осінь, коли вони зустрілися. Вона й Будда з крамниці будд.

Дзень-дзелень! Коли відчинялось віконечко, співочі вітри, тоненькі трубочки та прозорі риби на синьому мотузочку, коротко подавали голос. Покупці просили будду, нефритові кульки, сандалові палички — та не ті, а оці, дешевші — і посібник з медитації. “З вас десять двадцять”, - дзень-дзелень!

принюхатись також )
julia_riweth: (Default)
Взагалі це обіцяне позаконкурсне оповідання. Але поки що викладаю тут - може ще щось вигадаю...




Изинкало едно дърво
Едно дърво дафиново
Колко вишно, толку лично;
Коренот му по съ земя,
I ранките му слано море,
Вършенот му в сино небе

(болг.)

Виростало одне дерево,

Одне дерево лаврове.

Як високе, так красиве.

Коріння його в землі,

Віти в солоному морі,

Вершина його в синьому небі...

Лавр став яблунею. Птах та Змій лишились собою...

 

Ким лишень не було те дерево у дворі за пекарнею. Гримучою вербою за школою Хогвартс, старою вербою в темному лісі, що стерегло сонний Гобітшир, дорогою в небо для Джека Бобового стебла. А ще зорельотом, вітрильником та замком з принцесою. Насправді ж то була просто яблуня, білий налив, обважнілі віти під соковитими білими сонцями. Запах цих яблук був такий запаморочливий, що міг позмагатися з запахами булочок із корицею, які виймала з духовки тітка Сана. Вік ніколи так і не знав, чого вона була Сана, а не Оксана чи Олександра. Просто так було та й по всьому.

увійти на старе подвір'я )

Я в Logo

Aug. 8th, 2014 12:36 pm
julia_riweth: (Гладиолус)
Совершенно нет времени на блог. Творчество выкладываю и все. Во-первых, не до грибов по понятным причинам. Во-вторых, я очень много делаю интересного в других местах.
Наверное, так будет еще долго, и это по многим причинам скорее хорошо, чем плохо.
Но кое-что тут будет появляться.
Например, я уже некоторое время соредактор журнала Лого. Он начинался как блог Ирины Сотниковой, поэтессы и писательницы, с которой мы познакомились на видеомостах. Но мы сделали практически настоящий литературный журнал, и авторов там можно почитать видимо-невидимо. У меня есть и задумки статей для нее, но времени опять же нет и нет, кошмар какой-то.
Но зато мы опубликовали кучу славных людей.
А сейчас вот Ира захотела публиковать с продолжением мою повесть "Клан Росомахи". В свое время так сложилось, что света она не увидела, хотя был подписан договор с издательством и даже деньги уплачены (мне). На тот гонорар я, как сейчас помню, купила верный спальник, который сопровождал меня много лет, и еще что-то. А книги не случилось.
Я выкинула "Клан" на самиздат и забыла. Рада, что сейчас он пригодился, и его увидит наша новая аудитория. Это городская фантастика. Налетай, кому нравится. Будет публиковаться примерно раз в неделю.
Журнал ведется на русском и украинском, а еще будет и англоязычный раздел с переводом.
Такие дела.
julia_riweth: (дорога в свет)

Він розплющив очі о третій ранку. Саме розплющив, а не прокинувся, бо це ж таки різні речі. Третя ранку була на електронному годиннику з хворобливо-зеленими цифрами, який він бачив, не піднімаючи голови; третя ранку була на серці, млява й туманна. Він був увесь — третя ранку і висока пошарпана стеля. Ще три хвилини чи чотири горілиць на пластиковому ослоні, де власне заборонено було лежати — поки сон повільно витікав із скронь та пальців.

Поринути в той світанок )
julia_riweth: (дорога в свет)
Долго ничего не могла писать. А потом [livejournal.com profile] hilmenel и [livejournal.com profile] helegnor заразили меня темой. И...в общем, она как-то так интерпретировалась. Под катом - совсем не забавный рассказ. Там скорее хоррор.

Высокие ворота Лабиринта, огоньки по периметру — зеленые и желтые. Облака. Пустыня. Все, как вчера, перед последним напутствием. )
julia_riweth: (а я на море!)
Это - рассказ по просьбе [livejournal.com profile] hild_0. Да, Хильд, до тебя дошла очередь. Остальные твои пожелания я помню. ;)

Жила-была женщина, которая выращивала кактусы. Весь ее дом был в колючих растениях — полки в кухне, полки в спальне, и даже в ванной и туалете жило несколько колючих маленьких кактусов. Это была специальная порода влагостойких кактусов, которую вывел для нашей героини знакомый ботаник. Ботаник был безнадежно влюблен, но женщина, которая выращивала кактусы, не замечала его пылких чувств. Она только просила еще парочку новых кактусов — время от времени. И вознаграждала улыбкой.

«Какие руки, - шептал ботаник, - как, о как она пересаживает!». Но женщина, которая выращивала кактусы, не слышала его стенаний. Она вообще не слишком любила прислушиваться к тому, что не растет в горшке и лишено колючек. Даже телевизора у нее не было.

Женщина, которая выращивала кактусы, была одинока. Она говорила, что, кроме ботаника, никто в целом мире не понимает ее, а так хотелось бы встретить свою судьбу. Иногда, беря с собой крохотный кактус в горшке, она выходила на какую-нибудь вечеринку, чтобы познакомиться. Кактус торчал в специальном гнезде ее маленького клатча и успокаивал нервы. Носят же люди с собой собачек в сумочке!

Однако претенденты на руку и сердце не находились. Ни один не выдерживал беседы на первом свидании, а ведь чем больше нравился нашей героине мужчина, тем скорей и щедрей она хотела приоткрыть перед ним завесу, показать ему мир кактусов во всей красе. Обычно на десятой минуте кавалеры вспоминали, что им срочно надо на работу.

Женщина, которая выращивала кактусы, прибегала в опытную теплицу ботаника, срывала с шеи шифоновый шарф с кактусовым принтом и рыдала в него. Она говорила, что мир жесток и полон одиночества. Ботаник понимал и разливал по мензуркам специально припрятанное мартини.
Google
Лайкать на сайте и в группе.
julia_riweth: (а я на море!)
Этот рассказ написан по заявке [livejournal.com profile] yuliys, и она же поделилась для иллюстрации фотографией. На фото - подруга [livejournal.com profile] yuliys Мария, которая живет в Барселоне, поет джаз и умеет очаровательно щуриться на солнце. С Марией здесь совпадает только фотография, остальные совпадения случайны.


Жила-была женщина, которая не хотела иметь детей. Она любила кошек, дельфинов и крем-брюле, а вот с детьми у нее не сложилось. Может быть, потому, что дети надоели нашей героине в детстве: она была из многодетной и многородственной семьи, на нее вечно сваливали заботы о младших братьях и племянниках, которые вырывали волосы, плакали и ломали любимые игрушки. Так вот и получилось, что женщина с первого класса отлично умела пеленать, укачивать, утешать и мазать зеленкой, но ненавидела это делать.

читать о ее дальнейшей судьбе )

Заявка на эту баечку стоит в очереди давно, так что со вчерашним постом она не связана. Хотя очень может быть, что эти истории лежат где-то очень близко...
Я все еще принимаю заявки :)
julia_riweth: (Я)
Я вот тут подумала, что коллекция старых рассказиков, которые я чисто для себя здесь складываю, будет без этой саги совершенно неполна. Да и потеряться может. Так что выкладываю, используя единственные свободные полчаса на сегодня (ну вот такой день выдался). И баиньки.
Часть файлов нашлась в набранном виде, часть быстренько набираю из блокнота, найденного при разваряживании ящиков стола. Бумага пылится, желтеет и выгорает, на Интернет вся надежда. Писано левой ногой на парах в Университете (то есть пару жизней тому назад), но вдруг вам понравится. Когда-то давно это даже публиковали в интернет-журнале. Вот только увы, он давно закрылся, и гугл его не ищет.
Прочесть сагу от юной Юльки )
Google
julia_riweth: (а я на море!)
Жила-была на свете женщина, которая ненавидела плюшевые жопы. В смысле она не любила День святого Валентина. Один академик в один непрекрасный день обозвал сердечко в магазине плюшевой жопой, потом об этом написали в Интернете, потом все растащили эту историю по своим страничкам, а еще потом слова «плюшевая жопа» так понравились женщине, которая плюшевые жопы ненавидела, что... в общем, так и началась наша история. Каждый год четырнадцатого февраля женщина, которая ненавидела плюшевые жопы, писала о них что-нибудь в своем блоге. Ее очень хвалили те, кто тоже их не любил, и те, кто боялся тлетворного влияния Запада, и те, кому нравилось читать в Интернете слово «жопа». Само собой, это было стимулом к творчеству. Надо сказать, что женщину, которая ненавидела плюшевые жопы, очень любил один мужчина. Она была милая, начитанная и умела печь шарлотку и разжигать костер с одной спички. Наверное, если бы с одной спички случайно загорелась изба, она бы не пустила туда коня, просто никто не проверял. В такую, согласитесь, не влюбиться невозможно. Но наш герой cтеснялся и не умел ухаживать, поэтому его мечта так мечтой и оставалась. Была бы она обычной женщиной, он бы действовал по инструкции — цветы, конфеты, плюшевое сердечко... А тут что сделаешь? Вдруг засмеет? Но любовь страшная сила, и, промаявшись пару лет, он решился и заказал самой дорогой портнихе города плюшевое..хм..чудо. Четырнадцатого февраля он пришел к возлюбленной с колбасной нарезкой и настоящей плюшевой задницей. Розовой, необъятной. С ямочками, как у младенца. Женщина, которая ненавидела плюшевые жопы, онемела. Но только в первую минуту. Потом она простонала: «Черт побери», - и упала в его объятия.

Лайкать тут. Как всегда.

Маяк

Jan. 3rd, 2014 02:15 am
julia_riweth: (дорога в свет)
Мой наставник, пожилой смотритель маяка, упокой его душу, седое Море, говорил так: «Если тебе непонятно что-нибудь, если ты боишься, если тебе одиноко, если ты заболел, если ты не знаешь, что делать — иди и зажигай огонь. А если ты знаешь, что делать, то ты знаешь, что следует идти и зажигать».
Это потому, что моя работа — маяк, а сердце его — огонь. Тот, который помогает кораблям обойти опасные воды и вернуться домой невредимыми. Когда-нибудь.
За мысом лежит спящий город, из которого уходят и в который возвращаются. Пахнет мокрым железом, рыбой, солью. На крыши низвергаются целые водопады, деревянные мостки заливает, адская ночка. Наверное, в «Кривом баклане» опять течет крыша и поют под капелью медные тазы тетушки Сары.
Впереди — море. Пахнет солью, ветром и смертью. Штормит третий день, и если я не зажгу огня, кто-нибудь умрет. Вообще-то там все равно многие тонут, но по крайней мере не оттого, что я когда-нибудь пренебрег своей обязанностью.
Оно ломится в мои стены, море, в мои окна, а я не впускаю его, потому что огню вредна вода.
Или вот. Они приходят на тот плоский камень и поют с ветром. Видишь их длинные хвосты? Погоди, если покажется луна из этих проклятых туч — увидишь еще, как засеребрятся. Говорят, на их песни уходят все. Моряки, рыбаки... А я приспособился, да, только по сердцем ноет да двоится в глазах иногда. Я все думаю — вот проверю свой огонь еще разок — и непременно пойду, сил нет. А потом — еще раз. И еще раз. А потом утро, и они уходят. Бывает, голова болит потом. Да дел по горло.
Говорили, я колдун, да, было дело. Но за мной пришли ночью, а на камне эти, хвостатые, поют. Ну и нет больше ни судьи, ни жандармов, ни священника. А я зажигал огонь, я занят был.
Помилуйте, я не знаюсь с ними, мне некогда. Это они со мной знаются, вот повадились... Камень плоский потому что, удобно же хвост разложить.
А я что? Когда мне что-нибудь непонятно, первым делом я иду проверить, как там огонь.
julia_riweth: (а я на море!)
Ну, теперь я с чистой совестью могу выкладывать этот рассказ.

Горе забудется, Бальдр возвратится )

Картинка [livejournal.com profile] helegnor
julia_riweth: (травма)
Жила-была женщина, которая любила сказки. С детства она верила, что однажды встретит прекрасного принца, ну и дальше даже описывать не надо: все мы примерно знаем, что бывает, когда принц женится на принцессе. Дворец, слуги, платья, кареты, совет да любовь, главное никаких ведьм на праздники не приглашать. Но загвоздка в том, что принцев на свете мало, и содержатся они в основном в заповедниках, куда допускают только специально обученных принцесс с родословной. А то бы каждая уже завела себе по парочке принцев и герцога для прогулок по пятницам. Так что ждать пришлось бы долго, годы шли, женщина, которая верила в сказки, разочаровывалась, плакала и пересматривала по сотому разу «Богатые тоже плачут» на сайте, полном ужасной рекламы с голыми тетками. Денег на билет хотя бы в захудалую Норвегию у нее не было. А мы все примерно знаем, что за мужчины водятся на улицах не в Норвегии, и насколько они на принцев похожи. Однажды, совсем отчаявшись, женщина, которая любила сказки, встретила большого зеленого лягуха. Лягух был в своем роде колоритен, нечего сказать. Он был просто-таки гигантский лягух, изумрудно-зеленый, наглый, и безусловно не такой, как все мужчины. Он посмотрел на женщину печальными влажными глазами, и она сразу поняла, сердце подсказало: принц. Он, родимый, просто заколдованный. Конечно, лучше бы получить принца сразу, со всеми полагающимися документами и титулами, но это дефицит, и толку ждать у моря погоды. Под лежачий камень и вода не течет. Схватила наша невеста лягуха в картонку из-под шляпы да и принесла домой. «Нет, ну а что, - похвалила ее соседка Зинаида Петровна, - мужика воспитывать надо, поддерживать, направлять, без этого никуда. Вон Маша...или Ира..нет, Иру не надо, она разводится». Женщина, которая верила в сказки, не была из таких, кто боится работы. Она запаслась психологической литературой, подписалась на рассылку сообщества «Василисы Премудрые», вступила в группу «Слепи себе принца-ненаглядца из шалопая и тунеядца» и строго по науке ежедневно целовала лягуха в бородавчатую кожу. Кроме того, она кормила его, приносила ему веточки и комаров и поддерживала в террариуме правильную температуру и влажность. Лягух от такой жизни расцвел, стал еще зеленее. Часто он звал в гости других лягухов, и они часами орали песни и смотрели футбол. Однажды женщина, которая любила сказки, нашла своему будущему принцу работу, но лягуха быстро уволили: он грубо квакал на секретаршу, жрал мух на рабочем месте и вообще был какой-то зеленый, пил, наверное, да и работу делал так себе, лишь бы перепонками отбиться. Кроме того, лягух шлепал мокрыми лапами по ее постели, самозабвенно квакал ночи напролет и достал всех соседей, так что Зинаида Петровна написала заявление в милицию. «Воспитывай своего мужика, - скандалила она, - что ты его не воспитываешь!». В общем, все мы примерно знаем, что будет, если поселить лягуха у себя дома.
Но главное и самое прискорбное — в принца лягух не превращался. Ни от поцелуев, ни от температуры в террариуме, ни от поощрений, ни от классической музыки, ни от бесед, которые вела с ним любительница сказок. Просто никто его не заколдовывал в прошлом, он всегда был лягухом. Женщина, которая любила сказки, забыла уточнить это обстоятельство при знакомстве, и теперь считала неудобным задавать такие вопросы. В конце концов, их столько уже связывало. А если вы хотите, чтобы эта история как-то закончилась, то я даже не знаю, что вам сказать.
Как всегда, лайкать можно тут.
julia_riweth: (травма)
Жила-была женщина, вокруг которой совершенно не водилось достойных мужчин. Она была хороша, со статью герцогини с портрета, с толстой косой, с тонкой талией. Она вышивала гладью, читала умные книги, работала много лет на одной и той же работе, где на нее молились, аккуратно навещала свою престарелую тетушку и умела одним движением брови развести тучи над парком культуры. Вот только мужа у нее не было, потому что где же взять достойного мужчину? С недостойным эта прекрасная женщина связать свою жизнь, конечно, не могла.
Сватались к ней разные. Достойных только не было. Были бедные, глупые, пьяницы, хамы и многогранные личности, которые совмещали все это в себе. Был начальник Иван Михалыч, недалекий самолюбивый тиран, был дворник Петрович, который трезвел только за день до получки, был молодой актер-наркоман, имени которого история не сохранила. Как-то даже писатель и поэт Степанушкин сватался — с астрами и томиком Лермонтова. Но писатель и поэт пил спирт с дворником, поскольку его муза любила спиртовые пары. А вот женщина, возле которой не было достойных мужчин — не любила.
Ходить на танцы и в филармонию было женщине, возле которой не водилось достойных мужчин, не с руки, да и там сквозняки и алкоголики. Но однажды в дверь ее пятой квартирки на втором этаже постучался принц. Самый натуральный принц — в белом фраке и белых перчатках, в аромате тонкого одеколона и изысканности, с черными, как вороново крыло, кудрями. «Здравствуйте, - сказал он. - Мне так хвалили ваши музыкальные вкусы и тонкое понимание импрессионизма. Я так давно искал вас, я так счастлив. Позвольте пригласить вас в театр».
«Помилуйте, - произнесла женщина, возле которой не водилось достойных мужчин. - Но на кого я оставлю кота?»

Лайкать, как всегда, тут
julia_riweth: (травма)
Жила-была на свете женщина, которая видела все в черном цвете. И не подумайте, что она уродилась брюзгой, или что она любила ворчать. Просто действительность ее была на самом деле так черна, что и из дома-то выходить не хотелось. На горизонте черные трубы извергали черный дым, машины были черны, лица людей — землисто серы. Круглый год вместо того, что написано было в календаре, стояла странная мутная пора, полная мокрого снега и смога, жутковатых теней и инфернально-неоновых реклам, которые мрак совсем не разгоняли. Таков был ее мир, и надо сказать к чести женщины, которая видела все в черном цвете, что она держалась изо всех сил. Читала книги, пекла плюшки, замирая от страха, пела сама себе веселые песенки и надеялась, что скоро настанет весна. Понимаете, женщина очень старалась, но видела-то она все в черном цвете, и сложно было что-то поделать с этим. Иногда запас прочности заканчивался, и женщина, которая видела все в черном цвете, плакала тогда в подушку.
А однажды, когда черные тени подступили к ее маленькому домику почти вплотную, и сил никаких уже не осталось, женщина, которая видела все в черном цвете, решила не сдаваться, сделать им назло генеральную уборку. И помыла окна.
Как всегда, лайкать тут
julia_riweth: (Lasselante)
Маленькая я провела в детском саду ровно неделю. Из которой сперва  три дня отказывалась идти домой, а потом остальное время цеплялась за заборы и орала, чтобы меня не вели в это ужасное место. Дело в том, что мои родители не учли важного обстоятельства: в детском саду, в каморке между туалетом и умывалкой жил дед Бабай. Жил он не очень хорошо, в темноте, тесноте, среди швабр, ведер с надписью "коридор" и "спальня", старых ночных горшков и вылинявших половых тряпок.
Не для слабонервных. Просто давно хотела эту историю для памяти записать )
julia_riweth: (дорога в свет)
А я успела! Хил, это подарок к твоему дню рождения. Это не ваш древний мир, конечно, но древний же!

Слепень был стар, очень стар. Он помнил столько разливов и засух, что если бы он был деревом, не счесть бы в нем годовых колец, а был бы камнем — пестрел бы от лишайников. Но Слепень был всего лишь человек, хозяин хижины из гибкого тростника и глины, с волосами в цвет вечно наступающих песков. Память его легко вбирала годы сытые и голодные, принимала сказки и истории, как принимает большая вода юркие лодки и торжественные царские суда. Подойти поближе )
julia_riweth: (ЕЖ)
Жила-была девушка, которая хотела быть моделью. На завтрак она ела фитнес, на обед — маковую росинку, а на ночь есть уже вредно. Каждый раз, когда она приходила на какой-нибудь кастинг, ей говорили, что надо худеть.
Девушка, которая хотела стать моделью, худела. Потому что красота требует жертв, а особенно если ты собираешься увидеть Париж и умереть. Девушка иногда так хотела есть, что в общем как-то так свою поездку в Париж и видела. Она поднимается на подиум, принимает аплодисменты — и умирает. От голода. Маловато маковой росинки, если в тебе метр девяносто росту.
Каждый день она думала о том, хороша ли она для подиума, что о ней скажут да как посмотрят. И следила за стрелкой весов.
Однажды случилось счастье: девушка наконец дохудела до того, что Самый Великий Дизайнер Всех Времен и Народов пригласил ее участвовать в своем показе. В Париже, конечно, на золотом подиуме, на серебряных шпильках. Гордая и счастливая, девушка, которая хотела быть моделью, собрала в чемодан маленькое черное платье и много средств по уходу за лицом, телом, мочками ушей и кончиками ногтей. Даже скраб для краешка левой пятки на основе ионов серебра, осинового кола и святой воды не забыла. Всю дорогу она нервничала, точно ли она правильно похудела, мазалась кремом и смотрела на часы.
И вот звездный час настал. Девушка, которая хотела быть моделью, легко вспорхнула на подиум под свет софитов. И тут повеял ветерок, подхватил девушку — и она полетела. Легко, как пушинка.
- С бельем вы как-то не доработали, - сказал модный критик.
- Черт! Платье! - закричал дизайнер.
- Это конкуренты! - записали журналисты.
А Девушка, которая хотела быть моделью, увидела Париж. Крыши. Церкви. Клумбы. Кофейни Монмартра. Восхищенные взгляды, среди которых не было ни взглядов журналистов, строчивших статьи, ни взглядов дизайнера, переживавшего за платье, ни взглядов модных критиков, которые смотрели на белье. Наконец по-настоящему увидела. И не умерла. А что с ней дальше было — об этом знает только она да ветер на берегах Сены.

Лайкать тут

Profile

julia_riweth: (Default)
julia_riweth

September 2017

S M T W T F S
     12
345678 9
10111213141516
1718 1920212223
24252627282930

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 19th, 2017 11:32 am
Powered by Dreamwidth Studios