Портрет человека

Это счет непомерно раздут?
Или редкость во время любое?
Двух небитых, пожалуй, дадут
И десяток обученных бою
За ее беспечальные сны
И за блажь подпускать и колоться,
Что глаза – голубые колодцы
И бессонницей обведены.
Вот такие - последний приют,
Где оттаивают и поют.

сон

Мы вроде в норме – а мир не вроде,
Он видит нас,
Как мы в потемках уже уходим,
Ломая наст.
Пока безмолвное небо ближе
И спит пока,
Не больно думать, что кто-то выжил
Наверняка,
И все встречаются там, где надо,
Где отдохнут.
На том ли свете, в конце блокады,
На пять минут.

И в тему протерянных полимеров

Всю жизнь боялся встречи с темнотой,
Хотя темна была его квартира.
Встречался не как надо и не с той,
Работал от забора до сортира.
И умер, как и жил, не мельтеша.
На небе ясно духам и планетам,
Что в глубине души он был поэтом.
Но кто там знает, что в тебе душа?