julia_riweth | Депрессии посвисчается

Чтоб здесь был свет, ток должен идти по нам.
БГ

Где-то там возведут дворцы и дворцы сметут.
Где-то там ледяные пальцы судьбу плетут.
Вот ты куришь в такую зябкую темноту.
И как будто в крови твоей только яд и ртуть,
все, что правильного ни сделано — все не тут.
Не тут.

Говорит темнота тебе: «А чего ты ждал?
Ты на самом-то деле говно, а не провода.
Торговал ты лицом,
а что толку в тебе таком?
Был трусливым бойцом,
нерадивым учеником.
Не отмерил ни разу, отрезал — три раза, три ли?
Твои глупые дети за школой вчера курили».

Намерзает на сердце тонким таким ледком
и крепчает, чего бы наши ни говорили...

Только ток выбирает обычные провода.
Например, я тебя безвременью не отдам,
например, мы хотели пить — и нашлась вода,
например, ты боялся «нет», а услышал «да».

Далеко ледяные пальцы сплетают нить.
Им легко отдавать тепло, их легко винить.
С темнотой мы всегда идем говорить одни
по дороге большой беды и большого льда.
И когда тебе в этом мороке как-то так,
все равно ты проводишь ток, поднимаешь флаг.
А все прочее — несущественно,
извини.