Довга вечірня прогулянка

Я точно знаю, глух Господь на оба уха.

Молитвы любящих не трогают его.

Лора Провансаль

Представьте себе, любезный мой читатель, обыкновенный цыганский табор из тех, которые во множестве кочевали, танцевали, гадали и пели на дорогах милой Франции. Цыгане-мануш, они же синти, во времена доброго короля Людовика (только не спрашивайте у меня его номер, я боюсь римских цифр)

Послушайте, и я вам расскажу. Хорошая игра – это любовь, и ничего больше. Ты помнишь ее, сколько бы времени ни прошло, и когда стирается память о мелочах, ты любишь послевкусие «вот мы тогда ох..». Это мир, в создании которого ты чуть-чуть поучаствовал, и который полюбил всерьез и надолго. Иногда, встречая старых знакомых оттуда, ты разочаровываешься до слез, потому что они оказываются не такими, какими ты их себе придумал. И  это, даже это – тоже верная примета старой любви. Она не ржавеет. Она блестит, как новенький золотой.

Ожиданье сухо, как камни летом,
Оттенит молчанье улыбка змея.
Ты остался прежним - причина в этом.
Ты умеешь быть, не прощать умея.

Как вода, по капле точить гранит.
Лишь чуть-чуть - для памяти - леденит...